Escava-se um nicho.
As águas convulsionam-se, humedecem o espaço.
Lesmas e outros seres do subsolo vêm espreitar.
Está reaberta a exposição no museu milenar,
rios antes das nascentes;
e as horas estão de visita.

É mais um dia de internamento.

Dois fragmentos do Círculo da Recuperação:

Fertilidade

Entrego-me ao vento.
Onde estás, energia suprema?
Peço-te que me ergas deste chão; revolve-me, sublima-me, semeia-me pela sociedade.
Abate-me esta desterrada sensação do que ficou por cumprir.

Encantamento plural

Sou mais que alguém. Sou a vossa mãe. Sois o meu ventre rasgado de continuarem, de dôr contente e de amôr simples e natural.

O desdém é uma pinça com que num cirúrgico rompante de brutalidade se arrancam as pétalas, que desabrochavam, uma a uma. Sombria, a gestação torna-se sonho, onde se dá à luz uma jangada e se premeia o passo com o calçado de pisar novamente e pela primeira vez. O verniz substitui os vestígios de cor que entremeiam as páginas de um livro calado, consciência borrada de romance por um lago. Suas águas paradas, tingidas ao de leve por uma brisa imperceptível, são a seiva a escorrer melosa pelo caule hirto ao vento, vegetação na memória de crescer. Um esforço alegra-se de sorrir a embarcação, com o recém-nascido dentro, ao encontro do marítimo azul, da paisagem geral de mundo e de belo. Experiências, a sensação de ser mãe está versada para adiante, para o horizonte de reminiscências de viagem. A pessoa contenta-se de algo em detrimento de si.